Bellezza

“Il commiato di Tobia” di Bernardino Luini.
Vi dice qualcosa quest’opera? Ai più sicuramente nulla. Neanche a me a dire il vero fino a qualche giorno fa, quando il lavoro mi ha portato a scoprirla.
Bernardino Luini ha disegnato l’opera nella prima metà del ‘500. Cinquecento anni dopo l’ho incontrata nel modo più bello in cui sia possibile incontrare un’opera d’arte: non ho visitato un Museo, né la Biblioteca Ambrosiana, nella quale essa è conservata, né l’ho ammirata in fotografia.
L’ho vista uscire da una cassa. E’ un’esperienza che consiglio a chiunque non capisca nulla di arte, proprio come me.
Spesso ho invidiato coloro che, davanti ad un quadro, sanno fare discorsi sulla tecnica, sul significato esplicito o recondito, sui simboli, sulla prospettiva, sulle ombre e sul colore. Senza una guida, io, davanti ad un’opera d’arte, sono un bambino: so dire solo “mi piace”, oppure “non mi piace”, quasi sempre senza saper spiegare il perché.
Ebbene, qualche giorno fa “Il commiato di Tobia” mi ha parlato, ha provocato un momento di pura emozione, se non di commozione.
Come dicevo prima, l’ho visto uscire da una cassa. Prima ancora ho visto due operai esperti maneggiare l’involucro ed il suo contenuto con la sicurezza e la delicatezza che solo in poche occasioni mi è capitato di vedere. Gesti soffici e vellutati, sicuri e lenti. Mi hanno ricordato quelli dell’ ostetrica che ha raccolto mio figlio appena uscito alla vita, oppure quello di una vicina di casa che ha chiuso per sempre gli occhi del mio carissimo nonno, oppure quelli di un’infermiera che con pazienza lavava un mio vicino di letto, diversi anni fa, in ospedale, oppure quelli che ho visto fare ad una violinista, mentre riponeva il suo strumento. Gesti che si compiono solo con le cose preziose, uniche, che non devono andare perse. Con le cose che si amano davvero.
La cassa è stata aperta sotto i miei occhi. Piano piano gli imballaggi sono stati levati. Alla fine anche l’ultimo foglio di carta velina, con lentezza, si è spalancato e Tobia è comparso. Io ero lì ed un disegno di cinquecento anni fa si è presentato.
Ho fatto un tuffo nella bellezza.

Passione

Non so per quale motivo, ma, istintivamente ho associato il Mattutino di mons. Ravasi dell'8 febbraio (che riporto qui sotto) ad una vecchia foto, scattata da un caro amico nel 1985. Eravamo sul Monte Rosa, appena sopra il Rifugio Città di Vigevano, in una fantastica alba di luglio. La passione, il desiderio di compiere qualcosa di nuovo, l'amicizia ci avevano spinto a dedicare le nostre vacanze a circumnavigare a piedi il Monte Rosa. Un'esperienza di cui conservo ricordi incancellabili, come l'alba qui testimoniata.

APPASSIONARSI

Non vi è nulla di più invidiabile di un'anima se non la sua capacità di appassionarsi. La passione equivale a volare, è un movimento celeste verso l'alto.

Il signore di Stechlin, oltre che il titolo, è anche il protagonista di un romanzo che lo scrittore tedesco Theodor Fontane pubblicò nel 1899: si tratta di un aristocratico del Brandeburgo che vive in una serena saggezza, testimoniata anche da questa frase. Essa propone una qualità dell'anima che, a prima vista, sembrerebbe abbondare ai nostri giorni: non è forse vero che le passioni sono all'acme, che l'appassionarsi esplode nei dibattiti televisivi, che un fremito pare correre attraverso tutti i comportamenti? In realtà ciò che impera oggi è soprattutto la frenesia, l'eccitazione, il furore. Il vero appassionarsi è qualcosa di più profondo e può anche non affiorare in superficie; esso rivela attaccamento a un ideale, dedizione per una causa, convinzione nei confronti di una verità, abnegazione per una missione, amore verso una persona. La passione autentica non è un fuoco di paglia, bensì un impegno forte ed efficace che esalta l'anima. Per questo giustamente Fontane la compara a un volo nei cieli dello spirito; è, infatti, un'esaltazione della persona che - pur soffrendo fatiche e prove - non sente più il peso e si dona con gioia. È un po' come il lievito che fa sollevare la pasta della quotidianità e trasfigura le azioni semplici, irradiandole di luce e di amore. Il filosofo tedesco Hegel, che pure privilegiava la razionalità, confessava: «Nulla di grande nel mondo è stato fatto senza la passione».

Gianfranco Ravasi

Elisa, concerto di Assago, 26 gennaio 2007

Elisa mi colpisce sempre per la delicatezza e la profondità delle sue canzoni. E' successo anche nel suo ultimo concerto, al quale ho avuto la possibilità di assistere. Ecco le parole di "Una poesia anche per te". Una canzone, ma anche un bellissimo augurio.

Una poesia anche per te

Forse non sai quel che darei
Perché tu sia felice
Piangi lacrime di aria
Lacrime invisibili
Che solamente gli angeli
san portar via

Ma cambierà stagione
ci saranno nuove rose

E ci sarà
dentro te e al di là dell’orizzonte
una piccola poesia

Ci sarà
forse esiste già al di là
dell’orizzonte
una poesia anche per te

Vorrei rinascere per te
e ricominciare insieme come se
non sentissi più dolore
ma tu hai tessuto sogni di cristallo
troppo coraggiosi e fragili
per morire adesso
solo per un rimpianto

Ci sarà
dentro e te e al di là dell’orizzonte
una piccola poesia

Ci sarà
dentro e te e al di là dell’orizzonte
una poesia anche per te

Perdona e dimenticherai
per quanto possa fare male in fondo sai
che sei ancora qui
e dare tutto e dare tanto quanto il tempo in cui il tuo segno rimarrà
questo nodo lo sciolga il sole come sa fare con la neve

Ci sarà
dentro e te e al di là
dell’orizzonte
una piccola poesia

Ci sarà
forse esiste già al di là
dell’orizzonte
una poesia anche per te

Riconciliazione

Penso che gli amici che ogni tanto leggono i miei post possano apprezzare (come ho fatto io) il Mattutino di mons. Ravasi, pubblicato su Avvenire del 18 gennaio. Per questo lo ripropongo integralmente. Credo che il bisogno di riconciliazione sia un sentimento universale, che necessariamente pervade gli uomini di buona volontà, qualunque idea abbiano in testa. E' l'unica "colla" che può saldare animi e menti destinate a percorrere sentieri diversi.

“Cercare riconciliazione e pace implica una lotta all'interno di sé. Non è un cammino facile. Nulla di duraturo si costruisce facilmente. Lo spirito di comunione non è qualcosa di ingenuo, è allargare il proprio cuore, è profonda benevolenza, esso non ascolta i sospetti.”

Frère Roger, fondatore della Comunità ecumenica di Taizé, è stato assassinato nel 2005 da una persona folle mentre era in preghiera Vogliamo mettere la sua figura dolce e serena proprio in apertura alla Settimana di preghiere per l'unità dei cristiani che inizia oggi e lo facciamo con queste sue parole sulla riconciliazione. È un dono necessario che s. Paolo, ad esempio, definisce col linguaggio giuridico-matrìmoniale, quello appunto dei due sposi che ricostruiscono il loro legame ferito. Per incontrarci, nella società e nella Chiesa, è decisivo l’ amore: esso non esclude la verità e il confronto di merito, ma diventa il lievito indispensabile per far ritrovare l'unità, l'abbraccio, la condivisione.
Per far questo Frère Roger indica alcune scelte: prima di correggere gli altri, correggi te stesso; devi imboccare la via della pazienza e del lavoro costante; è importante allargare mente e cuore, superando ripicche e ostinazioni; bisogna vincere i sospetti, Ecco, quest'ultimo impegno merita una sottolineatura. Lo scrittore inglese settecentesco Thomas Paine nella sua opera Senso comune affermava che «il sospetto è il compagno delle anime meschine». Ti fa stringere la mano all'altro ma sempre con la riserva di tener pronta nell'altra un'arma. Purtroppo la vita moderna ci ha ormai abituati alla diffidenza, per cui il dialogo è sempre difficile e mai del tutto sincero. Le relazioni sono scandite dal dubbio e persino dalla paura. Senza essere ingenui, è però necessario «allargare il cuore» e rischiare di più nella generosità.

Gianfranco Ravasi